Эпистолярные записки сумасшедшей

Я начала писать тебе письма. Эпистолярный роман, смахивает на трагикомедию.
Знаешь, я всегда мечтала писать кому-то письма и получать их взамен. Взамен на, отданные навсегда, чувства на бумаге.
Я отправила тебе два письма. Не боялась правды, потому что я теперь не боюсь ее, так же как и потерять тебя. Я больше не боюсь тебя терять.
Доверяю твоему "cross my heart". Жду нашего Парижа.
Мне нравится твоя манера отвечать. Под каждым моим абзацем, ты делаешь отступление и пишешь свою мысль. Это слишком просто. А я открываю свой оксфорд диктшионари, с посеткой нью эдишн и начинаю читать тебя.
Мой блокнот заполнен твоими и не твоими словечками. На выходных выучу, ну или завтра, когда начну скучать по тебе, до пульсации в животе и галлюцинацией, что ты написал мне. Одна красная помарка над синим ящиком.
У меня нет права любить тебя. Но, я очень люблю твоего сына. Сохрани его таким, счастливым. Я люблю твою дочь. Она вырастет прекрасной хрупкой женщиной.
Я люблю, свою вибрацию, на мобильном, знаю, это ты.
Сегодня первое ноября. И я написала, что люблю тебя. Записала видео, в лифчике, под любимую музыку и сама влюбилась в себя. В свои движения, наверное, смотрела ивоими глазами. Сейчас слишком много имеет твой взгляд, даже страна.
Ты умный. Я люблю твои книги, твои полки с книгами.
Я больше не умею лгать. Уже слишком много потеряла, слишком много осталось в прошлом. Слишком родные и любимые люди запутались в моей лжи. В моих словах, поступках.
Поверь мне, я не лгу тебе, мои слова наполнены смыслом. Я с тобой. Слышишь? Мы вместе. Я люблю твоего сына, знаешь же, да?
Я хочу от тебя детей. Говорят, у женщин это крайняя стадия, но я хочу от тебя мальчика. Назву его в честь тебя, а когда вырастет, скажу : " Твой папа был влюблен в меня, в Париже, однажды осенью, когда деревья пахли проседью и листья падали ко дну"

Пришли мне письмо, из прошлого... Умоляю. Молю.

1 ноября 20111. 21.00