Фонари моей Франции

В комнате запах прошлого, фонари моей Франции отключаются.
Вокруг люди, а я все еще тут. Другая, чужая, холодная.
Во мне есть пульс, вес минимален.
Она говорит, что они возвращаются. Я-они. Сколько было людей? Они знали куски моей жизни. Один за другим вырывали их у меня...
Я просто когда-то любила. Мальчика в рубашке. Я просто любила.
Говорят, я когда-то была особенной. Была. Любила мальчика и голодала. А сейчас... Разучилась. Так иногда бывает, мы просто сталкиваемся тет-а-тет с "больше не умею" и оно говорит нам "забудь это". И забываем, складываем руки в черных кожаных перчатках осенью.
Я помню как мама покупала перчатки. Они были красивые, с выбитым узором на черной гладкой поверхности, но она откладывала их-слишком дорогие... Мама...
А ведь я на самом деле люблю красные розы, а не те бело-зеленые, проклятые. Я на самом деле имею имя...
Мне было 16. И у меня не было ничего внутри. Больше не было.
Моим счастьем стала плохая память и куча дел, чтобы не знать, не помнить, не ждать.
Просто таких как я не ждут.
У меня осталась только она. И они, четвером. Или их нет?

Становлюсь куском голода. В твоем горле.
Губы обветрены, слова избиты. Моей правдой подвязаны, больше-не квиты.

3 ноября 2011. 21.00