Ты убил меня. Сегодня.

Он начал курить после того, как я ушла от него. Сделала ошибку, после которой время начало идти в обратном порядке. Он просто развернулся и ушел, не попрощавшись, а я делала свое счастье, пыталась лепить его, пыталась одеть маску счастья, забыть все, что было до тебя, все, что было после. А ты просто ушел, курил, пил, трахался. А потом я возвращалась, рыдала тебе в куртку, курила с тобой, но мы молчали.Я ушла от тебя в шаге до счастья. Со дня на день ты должен был сделать мне предложение. А я ушла, не дождалась. Искала счастье в масках ненужных людей, просыпалась в постелях незнакомых людей, отдавала тебе наши вещи.
А на будильнике звонок не менялся. Я просыпалась и шла к тебе, туда, к тебе, пока нас не разлучили эти чертовы проэкции. Ты мне всегда пел, хоть и разные песни. Ты никогда не писал обо мне, никогда. Это было слишком нашим, и ты никогда не напишешь.
Я жду этого проклятого 8 декабря, если что-то случится, я выпью пачку фолиевой кислоты, я не могу больше ждать. Я сдалась, когда была в шаге от тебя. А ведь я его так же ненавидела как и ты. А потом сдалась, знаешь, вот эта безисходность, и я схопилась за какого-то мальчика, он вроде был неплох, но он не был тобой.
Твои руки пахнут сигаретами. И я умоляю, прикоснись ко мне ими.
После того, как я скажу тебе правду, ты промолчишь, да? Как ты умеешь делать это? Молчать?
Своим молчанием ты убиваешь меня. Неужели мое фальш-счастье стоило тебя?
Полтора недели. А потом я сорвусь и расскажу тебе, променяю все на твое молчание. И буду плакать, как когда-то. Буду рыдать, по дороге домой.
Затем вычеркну. Все, что было. Мы будем в шаге. Вернее, я буду в шаге к тебе, мой любимый.