Я возвращалась из балета, как всегда, поздней и холодной ночью. В автобусе. Сняла перчатки, чтобы печатать быстрее. Печатать тебе. До дома было всего пару остановок, автобус быстро мчался. Уставшие люди, говорили друг-с другом о своих проблемах, думали, что приготовить на ужин и как побыстрее заснуть.
Я тоже говорила. С тобой.
Сегодня ты убил еще одну девушку. Сжег ее заживо в лесу. Останки закопал и присыпал сосновыми иголками. Твой гонорар готов-ты снял видео. Вернулся в квартиру, выпил виски, и начал ждать новую жертву... В промежутках говорил со мной. Описывал ее. Она была прекрасной, я знаю, рыжие длинные волосы, белая, как снег кожа... Сегодня ты убьешь ее.
Я пыталась не плакать. Боялась, что кто-то отнимет телефон, прочтет это, тебя посадят и я больше никогда тебя не увижу. Я боялась. И ревновала. Я хотела быть твоей жертвой. Готова была на смерть от твоих рук, я мечтала о твоих руках...
Автобус остановился. Конечная. Она пришла к тебе. Ты ушел.
Я вышла из автобуса, бежала домой и молилась, чтобы дома никого не было. Не смогла бы...
В окнах темно, поднимаюсь, вставляю ключи, захлопываю дверь, рыдаю.
Раздеваюсь, в голове единственный вопрос. Не знаю у кого спросить, ору, от боли. Ору. Уже хрипло, просто вою. Не нахожу никого роднее и ближе бабушки. Звоню " только возьми телефон. только возьми...". Отвечает, пытаюсь скрыть голос, вношу веселые ноты в свой вопрос " если я буду просить прощение у Бога, за какого-то другого человека, Бог простит его?"
Ночь. Такие вопросы... Понимаю бабушку. Она шепчет : " простит, моя родная, конечно, простит..."
Ложу телефон, стою, раздетая, на коленях. Умоляю Бога простить его. Ору. Рыдаю. Умоляю у Бога простить его. Простить его. За всех, кого он убил, убьет... Умоляю простить его, за мою душу, которую он отобрал этой ночью...
Голос сел. Шепчу.
"Умоляю, прости его..."