Последняя запись.

Это последняя запись. У меня все теряет смысл ночью, как эта например, как ночь с 20 на 21 мая, как ночь на 1 апреля. Как все ночи, когда Киев оставался пустым, навсегда.
Выдохнула и разрыдалась в телефон Андрею. Он заберет меня утром, ну куда меня в таком состоянии оставлять одну, молюсь чтобы потом в тролейбуссе не рыдала.
Стошнило, какая-то липкая масса разливается внутри меня. Вырвать нечем, весь завтрак через 15 минут оказался в толчке.
Окно постоянно горит, мне даже смешно, оно горит всегда. Кажется, что Бог опять ничего не заметил. А Сафарли все пишет "Я вернусь"... "Она ушла,оставив мандариновый сок, что пахнул ее кожей,даже высокий стакан не защитил его от ее запаха".
Ночь. С моими потухшеми глазами. Опять у меня отобрали все, что я строила годами. Меня больше не осталось. Ничего от меня. Губы пересохли,по коже мурашки. Никто больше не прикоснется ко мне. Все это напоминает плохой театр.
Больше нету запахов. Нету заметок. Сафарли пишет : "Подари мне...надежду". Ее тоже нет больше.
Какие-то фотографы покажут мне завтра выставку под названием "Париж, как он есть". Почему никто не хочет показать Киев, в котором рушатся осколки душ? В котором каждая ночь - последняя? Который делает счастливым, а потом отбирает это счастье, до последней капли и забирает больше, чем дал, навсегда?
Я больше не умею жить. Здесь не осталось счастья. Сегодня я опять искала его...

В последний раз.